Mercredi 17 juin, 5.30

La petite voiture grise aux rétroviseurs éprouvés file vers l'aéroport.
A mon arrivée, le Maître attend déjà, souriant. S'il n'est pas en avance, c'est nécessairement que je suis en retard. Il est tôt, mais pas tant.
Les files de véhicules en direction de la Grande Ville l'indiquent déjà. Dans le flux, j'insers la petite voiture.
Quelques jours auparavant, le maître avait appelé pour dire ce qu'il souhaitait. En voiture, il réitère, sans donner plus de détails. Je traduis : tandis que la circulation se densifie sur le périphérique, direction Sud Sud-Est.
Au bout d'un certain temps, nous voilà dans un parking sous-terrain ; des centaines d'emplacements vides. Nous attendons sur le parvis du grand magasin. Dans un rayon de soleil, je m'étire, toute engourdie, le maître prend déjà quelques postures inconfortables. La journée sera longue.
La lourde grille s'ouvre. Nous nous dirigeons, comme on nous l'a conseillé sur le côté du bâtiment. Pas de trace du type censé nous renseigner davantage. Sa collègue mi-blasée, mi-désolée nous conseille d'aller voir ailleurs. Il faut pousser plus vers l'Est, et s'aventurer vers des territoires inconnus. Je doute de l'utilité de ce déplacement, de l'itinéraire totalement improvisé. Les routes mènent toutes quelque part, la preuve, le nombre de voitures qui les empruntent à cette heure-ci. Mais combien parmi elles sont à ce point focalisées sur cette zone ?
A notre arrivée, je reconnais l'endroit pour y être venue 5 ou 6 ans auparavant. Les quelques clients qui nous précèdent sont graves, presque inquiets : ils construisent leur maison, leur allée ou le mur qui doit les protéger. Ils ne plaisantent pas avec la sécurité.

Suite des extraits choisis du texte de Heinrich Von Kleist

- A ce propos, me dit amicalement Monsieur C..., je voudrais vous raconter une autre histoire, dont vous comprendrez aisément qu'elle a sa place ici.
" Je me trouvais, lors d'un voyage en Russie, dans la propriété de Monsieur de G..., un gentilhomme livonien, dont les fils pratiquaient alors intensément l'escrime. Surtout l'aîné, qui venait de quitter l'université se vantait d'être un virtuose et me proposa, comme j'étais un matin dans sa chambre, une rapière. Nous nous battîmes ; mais il se trouva que je lui étais supérieur ; la passion acheva de le troubler ; presque chaque coup que je donnai le touchait et finalement sa rapière s'envola dans un coin de la pièce. A moitié pour plaisanter, et à moitié dépité, il me dit en ramassant son arme qu'il avait trouvé son maître, mais que dans ce monde chacun trouvait le sien et qu'il voulait me conduire au mien. Les deux frères éclatèrent de rire et s'écrièrent : "Allons ! Allons ! Descendons au bûcher ! " Ils me prirent par la main et me menèrent devant un ours que leur père, Monsieur de G..., faisait élever dans la cour.
" Lorsque stupéfait, je me trouvai face à lui, l'ours se tenait sur ses pattes arrière, le dos appuyé au poteau où il était attaché, la griffe droite levée, prête à frapper, et il me regardait dans les yeux : il s'était mis en garde. Quand je me vis confronté à un tel adversaire, je ne sus si je rêvais ; pourtant, Monsieur de G... me dit : "Attaquez, attaquez ! Et essayer donc de lui donner un coup ! " Une fois remis de ma première surprise, je poussai une botte ; l'ours fit un mouvement de patte très bref et para l'attaque. J'essayai de le suborner avec des feintes ; l'ours ne bougea pas. Je poussai encore une botte soudaine, avec une telle adresse que j'en aurais infailliblement touché la poitrine d'un homme : l'ours fit un mouvement de patte très bref et para l'attaque. A présent, j'étais presque dans la situation du jeune Monsieur de G... Le sérieux de l'ours achevait de me faire perdre contenance, les attaques et les feintes alternaient, la sueur me ruisselait sur le corps : en pure perte ! Non seulement l'ours parait toutes mes attaques, comme le premier escrimeur du monde, mais (ce en quoi aucun escrimeur au monde ne l'eût imité) il ne répondait même pas à mes feintes : son oeil dans le mien, comme s'il avait pu lire dans mon âme, il restait griffe levée, prêt à frapper, et quand mes attaques n'étaient qu'esquissées, il ne bougeait pas. "

A suivre